sexta-feira, 28 de novembro de 2014

carta perdida

Álvares, meu amigo,

            em frente à casa de meus pais construiu-se há pouco tempo um prédio de escritórios.  Estive numa dessas salas noutro dia, e, à janela do quarto andar, olhei de um ângulo novo o sobrado em que nasci e me criei. Surpreendeu-me a visão do telhado, que nunca antes tinha visto inteiro, escondido que fica por uma platibanda, se o olhamos  de baixo. É um belo telhado, caprichoso e caprichado como são em geral os telhados antigos, mas ainda que fosse banal e feio teria me proporcionado a mesma sensação: é como se pelo fato de eu nunca tê-lo visto, de nunca tê-lo contaminado com o meu olhar - o olhar que vai se modificando com a gente aprender a amar e desamar, sofrer e afligir, afundar e emergir - como se por isso uma parte de mim, original e fresca, tivesse se preservado ali, naquele lugar esquecido como um fundo de armário, que entretanto assistiu a todas as ao transformações da minha vida até os primeiros anos da juventude.
            Conto esse episódio para dizer que sua carta proporcionou-me sensação idêntica, com um ingrediente novo: descobrir-me preservada num lugar improvável e principalmente estranho é descobrir-me existindo fora de mim, não somente numa pasta vermelha no fundo de um arquivo, mas no fundo de outra pessoa. Pois se é verdade que seu olhar tocou meu pudor em minha antiga nudez, é verdade também que minha palavra de então tocou em alguma parte de você que aspira a  reconhecer-se em outro e a revelar-se...
            Álvares, meu amigo, ”vamos aos fatos”:  quatorze anos é tempo suficiente para que uma vocação imperfeita, menos que isso, uma veleidade tão comum na adolescência, se apague em definitivo.  Não persisti nos versos, e, sossegue, não foi pelo “golpe de nem-sequer-menção-honrosa”, que aliás experimentei mais de uma vez; o que é, é, e não há golpe que possa interromper uma verdadeira carreira. O que se deu comigo é que passou o meu tempo de versos, ainda que não tenha passado o da poesia, esse atalho em minha vida  por onde chegam, entre outras coisas amáveis, notícias de ex-burocratas alucinados na madrugada. Perdoe-me, Álvares, a brincadeira: é que eu sou mesmo uma mulher, e você certamente concorda comigo que todo romântico se expõe um pouco à crueldade feminina. A crueldade feminina, acredite-me, é puro artifício de sobrevivência neste mundo dos homens.
            Creio que não tomarei nenhuma providência legal quanto ao seu deslize de quatorze anos atrás. Não haveria nisto, como você mesmo notou, nenhuma vantagem prática, e se o deslize não tivesse acontecido eu jamais teria recebido tão bela carta.

Outrossim, um abraço do seu/sua

        João Abóbora/Maria



P.S.: me conte, se quiser, o que faz agora você,  que abandonou a burocracia?

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